jueves, 20 de enero de 2022

JULIO: ALMA -TADEMA, LA TINAJA DE PANDORA,

 


ALMA -TADEMA, LA TINAJA DE PANDORA  1881


LA TINAJA DE PANDORA 


 No aun al mundo la segunda aurora
vierte en rosas envuelto su rocío
y nuestra madre ya, pobre Pandora,
pagando su hambre de saber, vacío

ve en sus manos el vaso que atesora
de la vida el secreto, y de él el río
de los males brotar.

Y mientras llora
la ceguera fatal de su albedrío

y el loco anhelo de su pecho inquieto,
de su ciencia fatal como escurraja
la esperanza le queda, del secreto

consuelo triste que al mortal trabaja
engaño avivador, y es lo concreto
del vacío que guarda la tinaja. 





ALMA-TADEMA (8 de enero de 1836, Wiesbaden25 de junio de 1912), fue un pintor neerlandés afincado en Inglaterra desde 1870. célebre por suntuosos cuadros inspirados en el mundo clásico..





 

MIGUEL  DE UNAMUNO (Bilbao, 1864 - Salamanca, 1936) Escritor, poeta y filósofo español, principal exponente de la Generación del 98.









JULIO PEREZ VILAR

Entrada dedicada a mi querido hermano Julio Pérez Vilar , a todo lo que me enseñó y compartimos , la literatura, la alegría y la vida. Era un lector ávido e iconoclasta y Alma Tadema era uno de sus pintores favoritos.

 

miércoles, 19 de enero de 2022

EDGAR ALLAN POE , " EL CUERVO " ( THE RAVEN )

 

John Tenniel "The Raven." 1773


EDGAR ALLAN POE / EL CUERVO  (THE RAVEN)


Y el cuervo dijo: “Nunca más.”

“¡Sea esa palabra nuestra señal de partida
pájaro o espíritu maligno! —le grité presuntuoso.
¡Vuelve a la tempestad, a la ribera de la Noche Plutónica.
No dejes pluma negra alguna, prenda de la mentira
que profirió tu espíritu!

Deja mi soledad intacta.
Abandona el busto del dintel de mi puerta.
Aparta tu pico de mi corazón
y tu figura del dintel de mi puerta.
Y el Cuervo dijo: “Nunca más.”

Y el Cuervo nunca emprendió el vuelo.
Aún sigue posado, 
en el pálido busto de Palas.
en el dintel de la puerta de mi cuarto.

Y sus ojos tienen la apariencia
de los de un demonio que está soñando.
Y la luz de la lámpara que sobre él se derrama
tiende en el suelo su sombra. Y mi alma,
del fondo de esa sombra que flota sobre el suelo,
no podrá liberarse. ¡Nunca más!

BAUDELAIRE dijo que la poesía de EDGARD ALLAN POE era «profunda y reverberante como el sueño, misteriosa y perfecta como el cristal».

EDGAR ALLAN POE 1809-1849
T. S. ELIOT, dijo de EDGAR ALLAN POE ,«poseía, en grado excepcional, el sentido del elemento cadencioso de la poesía, de eso que podríamos llamar, en su acepción más estrictamente literal, la magia del verso».[



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"Todo lo que vemos o parecemos es solamente un sueño dentro de un sueño." ALLAN POE


El cuervo, fue publicado el 29 de enero de 1845 en el diario New York Evening Mirr




 

HOY CELEBRAMOS EL CUMPLEAÑOS DE EDGAR ALLAN POE QUE  NACÍA TAL DIA COMO HOY 19 DE ENERO PERO DEL AÑO 1709 EN BALTILMORE , ESTADOS UNIDOS


 

miércoles, 16 de junio de 2021

Embriáguense, CHARLES BAUDELAIRE



Foto,  Loli Iñiguez Ibáñez


Foto, Bernardo de la Rosa Alonso



Ver una vieja foto tuya y encontrarte o sentir el tiempo es algo inevitable, más si la comparas con otra posterior. Ambas fotos tienen en común la dirección de la mirada y un pensamientohay que embriagarse de la vida, que no es otra cosa que hacerlo de todas las cosas que amamos, soñamos o deseamos.
  

          Embriáguense  CHARLES  BAUDELAIRE

"Hay que estar ebrio siempre. Todo reside en eso: ésta es la única cuestión. Para no sentir el horrible peso del Tiempo que nos rompe las espaldas y nos hace inclinar hacia la tierra, hay que embriagarse sin descanso.Pero, ¿de qué? De vino, de poesía o de virtud, como mejor les parezca. Pero embriáguense.
Y si a veces, sobre las gradas de un palacio, sobre la verde hierba de una zanja, en la soledad huraña de su cuarto, la ebriedad ya atenuada o desaparecida ustedes se despiertan pregunten al viento, a la ola, a la estrella, al pájaro, al reloj, a todo lo que huye, a todo lo que gime, a todo lo que rueda, a todo lo que canta, a todo lo que habla, pregúntenle qué hora es; y el viento, la ola, la estrella, el pájaro, el reloj, contestarán:
“¡Es hora de embriagarse! Para no ser los esclavos martirizados del Tiempoembriáguenseembriáguense sin cesar!
De vino, de poesía o de virtud, como mejor les parezca."                         Charles Baudelaire




CHARLES   BAUDELAIRE (1821-1867)

"¡Ah qué grande es el mundo a la luz de las lámparas! ¡Y qué pequeño es a los ojos del recuerdo!"


sábado, 20 de febrero de 2021

EL GATO , CHARLES BAUDELAIRE



  
         EL GATO / CHARLES BAUDELAIRE

En mi cerebro se pasea,
 como en su casa
Un lindo gato, fuerte, dulce y tibio.
Cuando maúlla se le oye apenas,
Tan tierno y discreto es su timbre;

Por más que su voz se apacigua o retumba,
Es siempre rica y profunda.
He ahí su calidez y su secreto. 

Esa voz, que brota y se filtra
En mis fondos más tenebrosos
Me llena como un verso numeroso
Y me regocija como una pócima de amor. 

Ella atenúa los más crueles males
Y detiene todos los éxtasis;
Para decir las frases más largas
No necesita palabras. 

No, él no es el violín, instrumento
perfecto, que muerde mi corazón,
pero hace, más regiamente,
Sonar su cuerda más vibrante

Que tu voz, gato misterioso,
Seráfico gato, gato extraño,
En quien todo es, como en un ángel,
Tan sutil como armonioso.

De su piel rubia y morena
Brota un perfume tan dulce, que una tarde
Fui embalsamado por haberlo
Acariciado una vez , sólo una.

Es el espíritu familiar del lugar;
Juega, preside e inspira
Todas las cosas de su imperio;
¿Puede ser un hada, un dios? 

Cuando mis ojos son atraídos,
como por una amante,
hacia ese gato que amo,
Se vuelven dócilmente
Y me veo a mí mismo.

Miro con sorpresa
El fuego de sus pálidas pupilas,
Marchita claridad, ópalos vivaces,
Que me contemplan fijamente .


De su libro " Las Flores del mal "  



  CHARLES BAUDELAIRE


Video
 "EL GATO"





"El gato" acrílico/ lienzo (155 x 55) María Jesus Pérez Vilar

Mientras pintaba este cuadro pensaba en un parque , que para mí es como un Lugar invisiblemente acotado y el que más se parece a una habitación interior común , donde como en almacén se guardan las cosas que aquí fueron y serán... al fondo se presiente el Bosque que pondría titulo a mi exposición " Ecos del Bosque " y que el hermoso gato aquí representado es el que me permitiría años después, llamar y nombrar a mi poeta favorito. 


20 de Febrero día Mundial del gato

viernes, 9 de octubre de 2020

Louise Glück, Premio Nobel de literatura 2020

 

     Louise Glück , PremioNobel de literatura 2020. 

El espino / Louise Glück

"Al lado tuyo, pero no

de tu mano: así te miro

andar por el jardín

de verano: las cosas

que no pueden moverse

aprenden a mirar. No necesito

perseguirte a través

del jardín; en cualquier parte

los humanos dejan

señal de lo que sienten, flores

esparcidas en el polvo del camino, todas blancas y doradas,

algunas levemente alzadas

por el viento de la tarde. No necesito

seguirte adonde estás ahora,

hundido en la ponzoña de este

campo, para

saber la causa de tu huida, de tu humana

pasión, de tu rabia: ¿por qué otra cosa dejarías caer todo aquello

que has acumulado?

De "Iris salvaje"



Maria Jesús Pérez Vilar. NIDO, 2016, acrílico/ lienzo, 2016.




“Pedí lo que siempre pido / pedí otro poema."                                             La poeta Louise Glück nace en Nueva York el 22 de abril de 1943.

Enlaces a periódicos: https://www.bbc.com/mundo/noticias-54463340
https://elcultural.com/la-elegancia-de-louise-gluck



domingo, 23 de febrero de 2020

CASA MUSEO KEATS - SHELLEY , ROMA


María Jesús Pérez Vilar.  Luna Parque. Acrílico7 tabla.

 En Roma en la Plaza de España al borde de su maravillosa escalinata (que conduce a la iglesia de la Trinité del Monti) en el margen derecho haciendo esquina se encuentra "La casa de Keats-Shelley", es un pequeño Museo dedicado a los poetas John Keats y Percy B. Shelley  y a algunos de sus contemporáneos (Lord Byron, Leight Hunt, Mary Shelley, Woordsworth, Robert Browning, Elizabeth Barret Browning, Oscar Wilde... entre otros ) contiene una extensísima colección de manuscritos, primeras ediciones, dibujos, reliquias,  es un "paraíso" para los amantes de la iteratura romantica, su biblioteca está considerada una de las mejores del mundo sobre este movimiento, con más de 8000 libros que crecen cada año. 
A esta casa llegó el poeta John Keats en el año 1820 para curarse de su tuberculosis acompañado del pintor Joseph Severn, en Inglaterra quedaba a su amada Fanny Brawne (la publicación póstuma de la correspondencia entre ambos escandalizó a la sociedad victoriana). Cruzar el umbral de este museo es detener el tiempo , mientras subes la escalera sientes el silencio que contrasta con la multitud de la calle .






El museo es una pequeña casa de tres pisos con varias estancias entre ellas la habitación donde Keats  murió el 23 de Febrero de 1821 a los 25 años, en ella hay una ventana que da a la Plaza de España desde allí se divisa "La Fuente de La Barcaza " de Pietro  Bernini, se dice que el rumor  del agua fue el que le  inspiró su célebre epitafio "Aquí yace alguien cuyo nombre fue escrito en el agua". Mirar desde esta ventana, ver lo que Keats  veía es un raro privilegio que te escalofría.
En el techo existe el dibujo floral que hizo exclamar a Keats "!ya noto cómo crecen las flores sobre mí!" mientras agonizaba. Percy B. Shelley impresionado por su muerte le dedicó su célebre elegía "Adonais" considerada una de sus mejores obras, publicada en la primavera del año 1821. Poco tiempo después Shelley se ahogaría en su embarcación Ariel, en las costas toscanas, en su bolsillo llevaba un libro de Keats.
En el último piso se alquilan habitaciones, sentí envidia cuando vi a un inquilino entregar las llaves en el museo. He dedicado muchos de mis cuadros a poemas de John Keats .


John Keats (1795-1891)


 John Keats 

SOBRE LA CIGARRA Y EL GRILLO

Jamás la poesía de la tierra se extingue:
cuando a todos los pájaros abate el sol ardiente
y ocúltanse en fresadores de umbría, una voz corre
de seto en seto, por prados recién segados.
En la de la cigarra. El concierto dirige
de la pompa estival y no se sacia nunca
de sus delicias, pues si le cansan sus juegos,
se tumba a reposar bajo algún junco amable.
En la tierra jamás la poesía cesa:
cuando, en la solitaria tarde invernal, el hielo
ha labrado el silencio, en el hogar ya vibra
el cántico del grillo, que aumenta sus ardores,
y parece, al sumido en somnolencia dulce,

la voz de la cigarra, entre colinas verdes.  


 Percy B. Shelley






Cartas de John Keats 
a Fanny Brawne










Keats murió tal día

como hoy un 23 de Febrero

pero del año 1821.


Casa Museo, Keats- Shelley, Roma.